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卢瓦索先生的漫长夏天
létééterneldemonsieurloiseau
parti-dawn
第1章
《晚报》的记者是早上来的，想必坐的是5:20从蒙帕纳斯站开出的西行列车。到达时天仍然没亮，从层叠堆积的雨云看来，似乎永远也不会亮了。细雨混着粘稠的雾，像积尘的薄纱一样悬挂在铁灰色的大海和低垂的天空之间，嶙峋的岩壁在这层纱上切割出锯齿状的阴影。雨幕深处有黯淡的灯光，记者脱下风衣，裹起鼓鼓囊囊的提包，低着头，向那点灯光跋涉。
他按了两次门铃，后退一步，想看看门牌，但这家私人疗养院没有门牌，钉在砂岩墙上的木牌写着“私人产业，不得擅自进入”。记者把耳朵贴在门上，里面没有一点声音，就算有，雨声也把它吞没了。记者抹了抹脸上的水，开始用力捶门。
锁打开的时候发出短促的咔嗒声，不止一个锁。护工从门缝里把记者上下打量了一遍，以一种带着下布列塔尼地区口音的轻柔法语询问他的来访目的。记者出示了证件和预约信，护工仔仔细细地把信读了一遍，仿佛那是生死攸关的加密电报，这才侧过身，让记者走进去，从他手上拿走滴着水的风衣。
记者被带进一间温暖的小客厅，松木在壁炉里噼啪燃烧，垒成规整的塔型。记者在炉火旁边站了一会，等火焰驱走湿冷的寒意。两张单人沙发摆在壁炉前面，中间是一张小圆桌。记者拉开提包拉链，因为刚才一路裹在风衣里，里面的东西一点也没有沾湿。他取出一个小铁箱，放到茶几上，然后是录音笔、一双布手套、封面卷翘的线圈本和三支蓝色圆珠笔。
窗户正对着海和无人的鹅卵石滩，清晰映出壁炉的火光。记者注视着无声无息地撞碎在礁石上的浪头，等待着，心不在焉地用衬衫下摆擦着眼镜。
“早上好。”
记者猛地转过身，差点被沙发绊倒。他把眼镜架回鼻梁上，伸出手。“非常感谢你愿意抽时间，普鲁登斯先生。我叫里弗斯，丹尼尔里弗斯，《晚报》文学版的记者，早前在电话里”
“你是给《永恒夏天》写了书评的人。”普鲁登斯握了握他的手，在铺着毯子的摇椅里落座，像只僵硬的机械鸟，每个关节都锈蚀了，早就唱不出歌，连起翅膀都十分吃力。壁炉熊熊燃烧，但老人还是在衬衫外面套了一件菱格花纹毛衣，搭在摇椅上的手干枯瘦削，布满斑点。记者见过他年轻时的照片，试图在脑海里把这两个普鲁登斯重叠在一起。哈利普鲁登斯深棕色的头发已经变成了稀疏的棉絮，额头和眼角的皱纹像犁过的沙地。唯有那双蓝眼睛没有变化，带着谨慎的探寻神色，让人想起警惕的鸟类。
“卢瓦索先生是五十年代最出色的作家。他在世时没有得到应有的欣赏，那是同时代人的错。”似乎突然意识到自己说了什么，记者马上补了一句，“不是故意要冒犯你，先生。”
普鲁登斯皱起眉，好像一时想不起卢瓦索是谁。他的视线短暂地掠过茶几上的铁箱它并不比一个急救药箱更大，表面的漆已经不剩下多少了转向窗外那一小片灰色的大西洋。护工送来茶和某种盖着椰蓉和细糖粉的小点心，幽灵一般悄无声息，记者没看到这人是从哪里出现的，也不知道他消失在哪里。
“记者。”普鲁登斯的食指轻轻敲着摇椅扶手，“我也游过这个池塘。《视点》报，你听说过吗？十多年前就破产了，一艘在新闻业货轮之间横冲直撞的小救生艇。”
“一艘满载普利策奖的救生艇。”
“最后还是沉了。”
“环境使然，《晚报》的发行量也缩水到十年前的三分之一了。显然，人们不再接受一分钟内看不完的东西。”
“比如严肃文学、社论和书评？”
“严肃文学、社论、书评、超过一页的专题报道、药品说明书和家具组装手册。”
普鲁登斯冲玻璃上的影子露出微笑，“你想采访什么，里弗斯先生？”。
记者往前俯身，摆正了茶几上的铁箱，戴上手套，揭开箱盖，仿佛里面装的是一窝刚出生的小鸟，或者神经毒气罐。箱子里是发黄的信，有捆扎过的痕迹，但细绳很久之前就被蛀坏了，留下一碰就碎的黑色残渣。件人都是哈利普鲁登斯，寄往不同的地址，牛津，伦敦，卡昂，巴黎，慕尼黑，贝尔格莱德，有些盖着刺眼的退信印戳，有些没有，还有零散几封带着明显的烧焦痕迹。寄信人是亚历克斯卢瓦索，细长的手写体犹如固定在纸上的攀援植物卷须标本。
“基金会十月份动工翻修卢瓦索的故居，两个泥瓦工在壁炉架后面发现了这个盒子那里有几块砖是松动的。律师应该在电话里和你讨论过了，这些信当然都属于你，另外还有，”记者小心地移开信件，取出厚厚一沓卷起的纸，“一份书稿，我们相信这是卢瓦索生前最后完成的作品，扉页声明赠予‘亲爱的哈利，我的夏天和冬天’。”
记者一口气说完，审视着普鲁登斯，想知道刚刚扔出去的石子打出了什么水花。普鲁登斯专心致志地看着荒凉的海岸，外面的浓雾似乎融进了那双蓝眼睛里，非但没有随着太阳升起而散去，反而膨胀起来，吞没了地平线。
“谢谢你把信带过来。”，普鲁登斯拿起杯子，喝了一口已经变冷的茶，也许是为了避声音发抖。“我已经告诉过基金会，他们可以出版这本书，也可以公开展出手稿，我不打算自己保存。”
“我既不是基金会也不是出版社的人，我想知道你们的故事。”
“亚历克斯已经把‘故事’写出来了，各大书店有售，镑一本。他才是有天赋的那个，我不是。”
“你想必有你的版本，先生，关于战争，热的和冷的那场；还有你们自己，卢瓦索和普鲁登斯，作为两个普通人。”
“为什么，里弗斯先生？”
“为了给你一个机会。”
普鲁登斯似乎觉得好笑，抬眼看着记者，唇边和眼角的纹路变得更深了，“给我机会？”
“让人们听一个他们曾经拒绝接受的故事。”
老人的目光落到那些旧信上，好像此刻才意识到它们的存在。他拿起最上面的那一封，柴枝般的手指划过着拆信刀在侧面割出来的整齐切口。记者没有作声，一个好记者应该明白什么时候该追击，什么时候该趴在草丛里屏息等待。在房子的某处，电话突然响了起来，记者瑟缩了一下，随即感到恼火，没有任何东西有权打破这不容干扰的寂静。幸而铃声只响了两下就骤然终止。
“战争，我不记得多少了。